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-----正文-----

最先惹事的是张一元的那支话筒，四年前的旧地方，回忆起来像隔着毛玻璃窥探，旧景翻来覆去洗了很多遍就皱成一团暗渍，无论是光天白日底下去想，还是梦里梦见，都仿佛从来不曾存在过，半点痕迹也没有。那时候杨九郎还在练着接话的本事，聪明倒是天生的，一点临场状况也丝毫不乱。

他偶尔翻旧照片——“偶尔”的概念里再嵌套一层“偶尔”，他能找到自己以前的样子，电子储存设备不会发黄打卷边，但眉目瞄来瞄去总觉得旧了那么点。张一元的桌子脚有些瘸，台下凳子刷过一次新漆，却盖不住原来的木头霉味，每次演出时，人身上的味道和霉味混杂在一起，从底下往上升，聚在屋顶合着几年前偏色的灯光，成了一块没被盘古劈过的混沌天地。这是二零一三年的冬天，下大雪，他特意在褂子里多添了件毛衣，袖口扫过桌面，玉子板比之后少了三道划痕，他身边是才凑在一起不久的张云雷。

张云雷的手被话筒边缘锋利的塑料壳子划破了，右手无名指从指甲盖到第一个指节浮现出一条红色的伤。他在演出时没有吱声，一把扇子转在手里，甩袖子时杨九郎捉到那条伤口，它正在渗血，血珠冒得很快，张云雷毫不在意地说词，手冲杨九郎那边摆了一下。他口齿清晰，然后被杨九郎小心握住了右手，拿褂子角不经意地蹭掉了血迹。他愣了愣，口中有一霎时的停顿，杨九郎立刻接上话，他好顺着往下说，眼睛却斜着眯了眼杨九郎，手指缩回袖子里，破开的地方有一颗小心脏在跳动。

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